Zeit und relative Dimensionen in Eindämmungsprotokollen
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Alles begann, wenn man überhaupt von einem Anfang sprechen kann, als irgendeine brillante Seele, wahrscheinlich ein O5, mit einer, für ihn, fantastischen Idee für Notfallüberwachungsstationen ankam. Alles, was man machen musste, war, SCP-184 zu nehmen, es in eine kleine, leicht transportierbare Struktur zu packen, und solange man es entfernte, bevor die seltsamen Effekte einsetzten, konnte man es so ausstatten, wie man wollte, und hatte einen schönen, mehrräumigen Aufenthaltsbereich, der sehr wenig Platz beanspruchte. Der erste Gedanke war, ein Toilettenhäuschen zu verwenden, aber es wurde schnell klar, dass das eine beschissene Idee war. Der nächste Gedanke waren Telefonzellen, aber die waren durchsichtig, und die Auswirkungen waren… verstörend. Der wirkliche Durchbruch kam, als bei einer routinemäßigen Bestandsaufnahme mehrere hundert blaue Telefonzellen entdeckt wurden. Die, die in England in den sechziger und siebziger Jahren verwendet wurden.

Vielleicht währe der Schlamassel nicht passiert, wenn sich jemand die Mühe gemacht hätte zu fragen, WARUM die Foundation all diese Telefonzellen hatte, aber sie waren als "Nicht anormal, beschlagnahmt, um anormale Aktivitäten zu verhindern" angegeben und das war gut genug für den Leiter des Projekts. Niemand machte sich die Mühe, beim Agenten, der sie bei seinem allerersten Einsatz bei der Foundation beschlagnahmt hatte, einen Alto Clef, nachzufragen. Die Dinge wären wahrscheinlich anders gelaufen, wenn sie mit ihm geredet und darüber gesprochen hätten, wo er in den dreizehn Tagen, in denen er verschwand, gewesen war, oder über seinen irrationalen Wunsch, als Agent und nicht als Doktor bezeichnet zu werden.

Nein, in der großen Tradition der Foundation machten sie weiter und platzierten 184 in einem der Objekte. Genau 11 Stunden später öffnete sich die Tür der Telefonzelle von innen und hinaus ging das Wesen, das als anomale Entität 1322 bekannt werden sollte, später in den Black-Box-Dokumenten als SCP-TDW bezeichnet und an Standort 19 kollektiv als " Der britische Knilch" bekannt ist.


Es begann mit Dr. Mann. Er führte gerade eine Routineuntersuchung durch, als er unterbrochen wurde.

"Oh, ich frage mich, was mit dem armen Kerl passiert ist." fragte der britische Knilch und blickte Mann über die Schulter.

"Ein Fall von SCP-693, ich glaube, das Personal bezeichnet ihn oft als "Knorriger Stalker". Dieses Exemplar hat aufgehört zu arbeiten, also wurde mir erlaubt, es zu sezieren, um zu sehen, ob wir…" Mann hielt inne und hob dann langsam den Kopf. Er starrte den Eindringling an, während seine Hand seinen luxuriösen Schnurrbart strich. "Entschuldigung, wer sind Sie?"

Der Brite mit Schleife hielt ein Stück Papier hoch, das wie leeres Papier aussah und steckte es dann weg. "Ich bin der neue Doktor, gerade eingeteilt, hier, lassen Sie mich das mal ansehen." Er zog ein kleines blinkendes Gerät aus seiner Tasche und scannte die Überreste der Puppe. "Ah, was sagt man dazu? Einige Überreste psychischer Emanationen, hmm, eine kleine Spur von Technik, das ist seltsam, eindeutig Massenware…" Er hörte auf zu reden, als Dr. Mann seinen Arm packte und seine Augen auf dieses seltsame kleine Gerät richtete.

"Habe Ihren Namen nicht ganz mitbekommen, darf ich den Ausweis noch einmal sehen?" Der Brite blinzelte, nicht gewohnt gefragt zu werden. Er fischte das leere Blatt Papier wieder heraus und hielt es Mann vor die Nase.

"Sie können mich einfach Doktor nennen." Mit einem Aufblitzen seines charmanten Grinsens. Mann schien nicht amüsiert, als er das Papier anstarrte.

"Das Papier ist leer."

"Äh, nein, eigentlich steht alles drin, was draufsteht… es sei denn natürlich, Sie sind ein willensstarkes Individuum, das sich NICHT so leicht durch psychische Manipulation täuschen lässt." Mann hat nicht zugehört. Er war zu sehr damit beschäftigt, den Sicherheitsalarm zu betätigen. "Was Sie eindeutig sind. Tschüss!"


"Und was ist hier drin?" fragte der britische Knilch, als er durch eine verschlossene Tür schlüpfte, als wäre es nichts. Ein kleiner Scan mit seinem Handgerät ließ die elektrischen Schlösser, die sie verwendeten, aufstehen und um Gnade winseln. "Hmm, eine ziemlich große Kammer. Bringt fünf mal fünf auf ein ganz neues Niveau, nicht wahr? Oder zumindest eine dritte Dimension…" Er blickt über die Schulter zur Tür, als erwartete er, dass jemand darauf antwortet. Ein kurzes Stirnrunzeln überzog sein Gesicht, bevor er zu seiner Untersuchung des Raumes zurückkehrte. "Schrecklich dicke Wände, und diese Sprayer, hmm, sieht aus, als ob sie irgendeine Art Ätzmittel versprühen, wie…" Er schnupperte an der Luft. "Säure?"

"Me… nsch…" Die Stimme hallte durch die Kammer, ein tiefes, knirschendes Geräusch, aus einer Kehle, die nicht dazu gemacht war, menschlich zu sprechen. Eine Form, groß, vage reptilienhaft, begann sich zu erheben.

"Ah, nein, nein, nicht genau! Nun, eigentlich überhaupt nicht, Gallifreyar, um genau zu sein, wir mögen äußerlich gleich aussehen, aber das Innere ist völlig anders. Was BIST du?" Er trat vor und hielt sein Schallwerkzeug hoch, um zu versuchen, einen besseren Blick auf das Ding zu erhaschen.

Die Bestie stoppte jede Bewegung. Es starrte den Mann einfach an, als ob es schockiert wäre. Es schnüffelte, einmal, zweimal, seine gespaltene Zunge schnippte zwischen den Lippen hervor. Die Kreatur bewegte sich nicht mehr, aber noch immer schien sie im Schatten größer zu werden, ihre Haut schimmerte im Licht des Werkzeugs. "Time… Lord?" fragte es.

Der britische Knilch machte einen Schritt zurück und war erstaunt, erkannt zu werden. "Warum, ja, eigentlich bin ich der Dok…"

"Doktor?" Die Kreatur brüllte, während sie vorwärts stürmte, überraschte den Mann und schlug ihn mit einem Paar seiner vielen Arme gegen die Tür zurück. "So lange… hier, hier, deinetwegen! GESTRANDET! Gezwungen, sich zu entwickeln! DU hast das getan!"

"Sorry, war ich nicht, ähm, war ich noch nicht, das heißt. Sieh dir das hübsche Vögelchen an?" Er hielt seinen Apparat hoch, und ein helles Licht blitzte in den Augen der Kreatur auf, wodurch ein dicker, harter Film über sie hinwegglitt, der sie vor dem Licht schützte, sie aber auch vorübergehend blendete. Es brüllte vor Wut… und der Mann nutzte dies als Gelegenheit, sich aus seinem Griff zu befreien. Er musste seine Jacke zurücklassen, was eine Schande war, es war eine gute Jacke, aber sie ließ ihn mit seinem Leben davonkommen, was gut genug war, als er durch die Tür zurückrutschte und sie hinter sich abschloss.

Er klatschte mit der Hand auf den Knopf mit der Aufschrift "Säuresprüher" neben der Tür, in der Hoffnung, dass dies die Bestie ein wenig unter Kontrolle bringen würde, dann taumelte er davon, in der Hoffnung, eine Ersatzjacke zu finden. Aus diesem Grund war er nicht in der Nähe, um die letzten Worte der Kreatur zu hören, als ihre Haut wegblubberte…

"E…e…elimi…nieren…"


"Ich weiß nicht einmal, wozu diese Abriegelung dient." Agent Alto Clef beschwerte sich von seinem Platz im Pausenraum für Mitarbeiter. Irgendwie war die Mehrheit des leitenden Personals zufällig im Pausenraum, als der Alarm ertönte. Vielleicht deshalb, weil die Beschränkung des Alkoholkonsums für alle aufgehoben wurde, die sich in einer Abriegelung befanden und nicht zur Eindämmung verpflichtet waren, so dass sie, falls einer von ihnen verstarb, wenigstens glücklich sterben konnten. Wahrscheinlich auch, weil dies der Pausenraum war, in dem sich SCP-294 befand. Die Mutigsten und Besten der Foundation saßen an einem Tisch und tranken so viel wie möglich, denn wer wusste, ob es ein Morgen geben würde?

"Irgendein, irgendein Typ." Dr. Agatha Rights hatte es etwas schwerer als die anderen. Ihre letzten paar Experimente waren gescheitert, und sie hatte gedacht, sie hätte dieses perfekt hinbekommen… als der Alarm ertönte und alles zum Teufel ging. Als Folge davon trank sie etwas, das sich "Romulanisches Ale" nannte, und sie hatte bereits ordentlich einen im Tee. "Süßer Kerl."

"Ja, das klärt so vieles auf." Clef runzelte die Stirn, schnüffelte an der Tasse vor sich hin und trank sie dann in einem Zug. Er machte ein Gesicht, blickte über den Tisch. "Was zum Teufel war das?"

Dr. Johannes Sorts sah sich die Liste vor ihm an. "Ich glaube, das war… eingelegter Knoblauch-Wodka."

Clef machte ein weiteres Gesicht und starrte auf den Rest der unmarkierten Tassen auf dem Tisch. Eine Form des Russischen Roulettes, das erstmals von Dr. Bright eingeführt wurde. Jeder bestellte ein Bündel verschiedener Getränke aus 294, manche gut, manche schlecht, dann wählte man zufällig eines aus und nahm einen Schluck. Wenn sonst nichts, dann war es eine Gaumenreinigung. Clef warf eine kleine Münze über den Tisch und grinste, als sie in einen Becher fiel. "Hier Sorts, trinken Sie das. Weiß jemand etwas anderes als "Süßer Typ?'"

Als Dr. Sorts anfing, zu würgen und an Scotch mit Wasabi-Geschmack zu ersticken, hob Dr. Everett Mann eine eigene Münze auf. "Britischer Bursche. Ziemlich elegant gekleidet. Er schien zu glauben, dass ein leeres Blatt Papier memetische Eigenschaften hat." Er nickte sich zu, als er eine Münze in einem Becher versenkte. "Nehmen Sie dieses Glas." Er hielt eine Tasse mit etwas, dass schwarz und dickflüssig war und leicht sprudelte.

Clef schlug Mann den Becher aus der Hand, als er bei dem anderen Wissenschaftler über den Tisch sprang. Er packte seinen Kollegen am Kragen und knallte ihn gegen die Wand. Der Glibber sprudelte auf dem Boden und fraß langsam ein Loch durch die Holzverkleidung. Clef starrte Mann mit einer hektischen, fast wahnsinnigen Wut in die Augen. "Hat er dir einen Namen gegeben?" schrie Clef seinen Partner an.

"Nein, nein!" Das zweite "Nein" betraf möglicherweise die anderen Mitglieder des Führungsstabs, von denen jeder ein anderes, aber ebenso tödliches Getränk hergestellt hatte. Sie traten zurück und gaben Mann seinen Platz. Clef schien es nicht einmal zu bemerken.

"Hatte er noch etwas anderes bei sich? Ein kleines Gerät mit blinkenden Lichtern…"

"Sah aus wie ein Dildo, der von einem Star-Wars-Fan gemacht wurde? Ja!" Mann begann wieder normal zu atmen, als Clef ihn losließ und zurücktrat.

"Er ist es. Er ist wieder da. Nein. Ich will nicht wieder ein Begleiter sein. Nicht wieder." Er warf einen Blick auf seine Freunde Mitarbeiter. "Richtig. Wir müssen ihn aufhalten. Der Schaden, den er anrichten könnte, ist… wir müssen ihn aufhalten. Das ist es, was wir tun müssen. Everett? Wir brauchen Ihre Arbeit zu fünfundfünfzig fünfundfünfzig." Mann nickte und begann zu telefonieren. "Sorts? Wir brauchen den Feger." Johannes wurde blass, nickte aber und begann mit der Prozedur, die nötig war, um den Ewigen anzurufen. "Dr. Glass, Sie müssen uns helfen, frischen Sie Ihre psychologischen Spielereien auf." Glass hob daraufhin eine Augenbraue und seufzte. "Alter Mann? Ich weiß nicht, wer Sie sind. Verpissen Sie sich. Strelnikow, Fritz, Lament? Ich brauche Sie drei, um drei Pfund Kugeln, ein 50-Gallonen-Fass mit Gleitmittel, 27 Holzrohlinge, 13 Hunde und ein rothaariges Stiefkind zu finden." Die drei tauschten einen Blick aus, zuckten die Schultern und nickten. "Rights…. trink einfach weiter."

"Geht klar, Boss!" Sie erhob ihr Glas auf ihn.

"In Ordnung, so werden wir ihn fangen-"


"Und so haben sie ihn gefangen." Dr. Gears, Cog für seine Freunde, beendete seine Erklärung an Dr. Jack Bright. "Die Reparaturkosten werden enorm sein, aber wenigstens ließen sie nichts die Eindämmung durchbrechen."

Bright starrte durch das Einwegglas auf den nackten Mann, der drinnen an einen Tisch geschnallt war. "Eine Menge Arbeit für ein einzelnes Skip. Braucht es wirklich die fünfzig Pfund Ketten, die Zwangsjacke und die dreifachen Luftschleusen?"

"Clef bestand darauf. Er sagte, er arbeite an einer besseren Eindämmung, aber das könnte ihn beschäftigen." Gears inspizierte den Mann ebenfalls. "Er ist sehr gesprächig."

"Hast du endlich einen Namen rausgekriegt?"

"Der Doktor."

"Wer?"

"Ja."

"Der Doktor Ja?"

"Nein, Wer."

"Das frage ich dich!"

"Der Doktorname des Doktors ist Wer."

"Ja."

"Wir sind jetzt auf der richtigen Seite."

"WIR SIND AUF KEINER SEITE!" Bright holte tief Luft. "Alles was ich wissen möchte, ist was der Doktorname des Doktors ist?"

"Nein, Dr. Was arbeitet mit esoterischer Eindämmung an Standort 27."

"Wer?"

"Nein, Was."

"Das ist der Doktor Was?"

"Nein, Wer."

Als Bright einen Stuhl in der Nähe aufhob, um seinen Kollegen den Kopf einzuschlagen, ging der Alarm vor Ort wieder los. Beide Männer wandten sich zum Sichtfenster. Wo es kein angekettetes Skip mehr gab.

"Fuck." Bright blickte finster drein.

"Ganz recht, Agent Phuck wird ihn fangen, kein Problem. Wussten Sie, dass er im Firmenteam auf der dritten Base spielt?" Bei dieser Antwort fiel Bright auf die Knie und schrie.


"Nun, diese Kerle sind unglaublich, wenn nicht sogar hartnäckig…" Der Doktor murmelte vor sich hin, als er in einen anderen Raum schlüpfte. Er hatte jetzt ihren Code herausgefunden, und diese Tür sollte eigentlich "sicher" sein. Obwohl das, was diese Leute für sicher halten würden… Sein übliches fröhliches Lächeln verblasste langsam von seinen Lippen, als er den Raum um sich herum betrat. Es war sehr… farbenfroh. Helle, primäre Farben. Zeichnungen von Kindern, die an die Wand geklebt waren. Blöcke, Plüschtiere… und ein rothaariger Teenager, der dem Doktor ein strahlendes Lächeln schenkte, bevor er seine Aufmerksamkeit wieder auf sein Spielzeug richtete.

"Was geht hier vor sich?", fragte er sich, während er langsam näher an den Teenager herankam. Etwas stimmte nicht ganz. Er konnte nur hoffen, dass es nicht etwas Seltsames war, wie das Kaninchen, das seinen eigenen Kopf gefressen hatte, oder die halbe Katze. Nein, es schien nur ein kleiner Junge zu sein. Was für Monster würden einen Jungen so wegsperren? "Entschuldige, Junge, ich hoffe, es macht dir nichts aus, aber ich glaube, du brauchst meine Hilfe." Der Doktor legte seine Hand auf die Schulter des Jungen. SCP-590 blickte zu dem fremden Mann auf und bedeckte die Hand des Time Lords mit seiner eigenen.

Licht strömte aus der Haut der beiden Wesen, ein helles, weißes, intensives Licht, das alle Schatten im Raum auslöschte… und praktischerweise auch die Kameras ausbrannte. Für einen Moment gab es nur eine Lichtquelle, in deren Inneren zwei Figuren kämpften… aber dann trennte sich das Licht, die beiden Männchen fielen auf die Knie, Auseinandergezwungen. Das Licht verlöschte langsam.

"Was zum Teufel war das?" Der Brite sprach zuerst.

Der Rotschopf lächelte. "Ein Notfallplan, glaube ich." Ein Stirnrunzeln überzog sein Gesicht. "Nein. James hat Sie nicht geschickt, oder?" Er blickte auf seine Hände hinunter, bewegte sie, starrte hart. "Was hast du in dir drin, mein Freund? Ich habe mich noch nie so… lebendig gefühlt."

"Ja, nun, das ist alles gut und schön, aber ich denke, wir müssen trotzdem hier raus." Der Doktor wendet sich wieder der Tür zu, aber 590 stoppt ihn.

"Nicht auf diesem Weg. Nicht da lang. Hier lang." Er schob seine Zeichnungen an der Wand herum, drehte sie in diese und jene Richtung, bis sich scheinbar zufällige Linien verbanden und die Wand einfach verschwand. "Notfallpläne."

"Gut!" Zum ersten Mal, seit er hier angekommen ist, fühlt sich der zeitreisende Außerirdische beeindruckt. "Kannst du uns in Untergeschoss drei bringen? Ich habe einen Weg nach draußen."

"Ganz einfach." Der Junge antwortete. Das Lächeln schien auf seinem Gesicht fixiert, froh, endlich von hinter dieser verdammten Maske der Zurückgebliebenheit herauskommen zu können. "Wir haben das geplant, wir drei… für den Tag, an dem ich endlich frei sein könnte." Er wusste, dass er zu viel redete, aber er konnte nicht anders. "Hier entlang, hier entlang. Niemand kommt mehr hierher zurück. Michael ließ einige Korridore bauen, genau richtig, um den Ort zu verlassen. Einige seiner Kameraden mögen davon wissen, aber niemand benutzt sie…" Er blieb stehen und ließ seine Hand an der Wand ruhen. "Ah, da sind wir. Zweimal klopfen, einmal drehen, und…" Die Wand rutschte weg und gab einen Raum frei, der mit blauen Boxen gefüllt war, von denen nur eine die richtige war. "Welche davon ist dir?"

Als der Doktor eine Reihe nach der anderen, Hunderte von Boxen ansah, fühlte er, wie seine Herzen sanken. Außer… Er hob eine Hand und schnippte mit den Fingern. Zur Vorderseite des Raumes hin öffnete sich eine blaue Tür. Er blickte seinen Begleiter mit einem schiefen Grinsen an. "Notfallpläne." Die beiden eilten auf die Telefonzelle zu, begierig darauf, von, na ja, von all dem wegzukommen. 590, oder TJ für seine Familie, starrte ehrfürchtig um sich herum, als der Doktor die Tür hinter ihnen schloss. "Warte nur eine Minute, mein Freund, ich bringe uns hier raus… ja, da! Ohne Verankerung, und los geht's! Ab, noch einmal in den Zeitstraaaaaaaaahhhhh!"

TJs Hände schlangen sich um den Hals des Außerirdischen, und dieses brillante Licht begann zu fließen, von einem zum anderen. "Du hast viel Leben zu geben, mein Freund. Und ich brauche alles."

Sie schrien beide für eine sehr lange Zeit.

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