Lana Neal singt den Blues

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Er sieht ihr langes schwarzes Haar und ihr wallendes blaues Kleid, und selbst durch das Rauschen und die Unschärfe auf dem billigen Monitor kann er sehen, dass sie Hände hat, die höchstens ein paar Jahre lang Tische bedient und auf Tasten getippt haben. Sie muss seit gut zwei Jahrzehnten die Jüngste in diesem heruntergekommenen Club sein. Er bemerkt ihre Augen. Er hat sie schon einmal bei Typen gesehen, die zu lange drinnen waren und ihn unter Zeitungen hindurch von einer Parkbank oder vielleicht einem anderen Ort aus angeschaut haben. Im Kopf ist sie achtzig, wenn er sich nicht irrt.

Er hat die Jalousien fest heruntergezogen und alle Lichter ausgeschaltet. Er weiß, dass es nicht nötig ist; niemand sucht ihn. Er geht zu anderen. In die Klinik, wo sie ihm wirkungslose Pillen geben, damit er nachts schlafen kann; zum grauen Lagerhaus in der Innenstadt, wo es nie offene Stellen gibt; zum Bewährungshelfer, der ihn kaum ansieht, wenn er einmal pro Woche die Kästchen auf dem Formular überprüft. Er kommt jeden Tag zurück, um sich in einem Gebäude niederzulassen, von dem er sicher ist, dass es hässlich wäre, wenn die Verkabelung der Straßenlaternen nicht fehlen würde. Er geht die Treppe hinauf, ein Pensionsgast, der ein paar Monate lang in einem Zimmer herumspukt, ein Mann, der ein Gesicht mit tausend Hausmeistern, Nachtwächtern und Fremden teilt, die im Bus sitzen.

Jemand mit einer kaputten E-Mail-Adresse schickte ihm vor ein paar Nächten eine Nachricht. Das ist ein Mann, der alles öffnet, sogar das Zeug von den Gaunern mit den Anzeigen für Pillen und generierte Nachrichten. Er weiß, dass er das nicht sollte, aber man weiß einfach nicht, wann eine dieser Nachrichten für dich sein wird. Die angehängte Videodatei hätte ihn stutzig machen sollen, aber was bedeutete ihm ein geplünderter Computer? Es wäre ein Sieg, wenn das funktionieren würde. Die Abende dehnen sich wie endlose Güterzüge aus, vereiteln jeden Versuch, weiterzukommen, parken ihn genau dort, wo er ist, und bringen ihn zum Innehalten und Nachdenken. Sicher warum nicht. Alles, um sich die Zeit totzuschlagen, während er dem Klick-Klack der Schienenfahrzeuge unter seinem Fenster lauscht.

Und überhaupt, wer möchte darüber nachdenken, was morgen zu tun ist? Das Beste, was man über einen Mann sagen kann, der für fünf Jahre in den Knast geschickt wird, ist, dass er ein abschreckendes Beispiel ist, aber sogar er wusste, damals wie heute, dass man keinen Job mit jemandem macht, den man nicht kennt. Und besonders, wenn es die Art von Trick ist, den diese Typen versuchten. Aber da war er. Dass er etwas zustimmte, obwohl er es besser wusste, überraschte ihn nicht. Was ihn überraschte, war die Verzweiflung, die ihn antrieb, und aus ihm herausquoll, wie etwas aus einer Nadelstichwunde, die einem das halbe Hemd rot färbt, während man sich umsieht. Er sagte zu sich selbst, dass er nicht mehr blutet und dass er sich selbst auch nicht mehr anlügt und dass er in doppelter Hinsicht versagt hat.

Also ein Video, das nur ihm geschickt wurde? Warum nicht. Er klickt den Anhang an, "lana-neal-singt-den-blues.mov". Die Adresse und der Betreff sind Kauderwelsch, aber nicht die Nachricht. "Für Milton". Zu seiner Schande stockt ihm beim Anblick seines Namens der Atem. Keine Seele auf dieser Erde nennt ihn noch Milton. Sein wahrer Name. Er kann sich nicht erinnern, wann er ihn das letzte Mal gehört hat. Wer könnte möglicherweise die Geheimnisse kennen, die diese Nachricht enthielt?

Das Video wird geladen, und vor ihm steht die schwarzhaarige Frau mit dem frischen Gesicht und dem unmöglichen Alter und ihrem niedergeschlagenen Blick. Die Aufnahme sieht alt aus, vielleicht aus den 70ern. Sie erinnert ihn an etwas im Fernsehen im Hintergrund, als er ein Junge in fernen Zeiten war. Es ist nur sie in einem leeren Club, die Hauslichter beleuchten schwach eine zerfetzte, abgenutzte Bühne, die niemals die hellen Lichter gesehen haben kann, für die sie bestimmt war. Irgendwo hinter der Kamera spielt ein einzelnes Klavier, eine Nummer für die Nachtvorstellung, wenn die letzten Gäste gehen. Tiefe, leise Töne, die wie ein langsamer Regen fallen, fast ein Flüstern, während sie die nächtlichen Straßen mit Diamanten bedecken.

Träge hebt sie den Kopf und blickt in die Kamera, sie fesselt ihn mit ihren dunkelblauen Augen aus einer anderen Zeit und von einem anderen Ort, und ungebetene Gedanken kommen ihm in den Sinn, dass dies das erste Mal seit Monaten sein muss, dass ihn jemand direkt ansieht. Wer ist sie? Seine Gedanken greifen zurück, in Nachbarschaften, die von einem Schleier der Jahre verdeckt sind, Landschaften, die in der realen Welt, wie er sie jetzt kennt, nur teilweise existieren. Er kann sie unmöglich kennen, er hätte sie auf keinen Fall vergessen. Er kennt sie nicht, aber sie ist der Geist von etwas, das er tut, etwas, das ihn von Orten anruft, von denen er weiß, dass er nicht mehr dorthin gehen kann. Kennt sie ihn?

Sie schließt sich dem ätherischen Klavierspieler an, und wenn sie Augen hat, die die Probleme einer alten Frau gesehen haben, hat sie eine Stimme, die diesen Problemen Schande macht. Sie behält ihn im Auge, während sie singt, und er hört jemanden aus einer anderen Zeit, jenseits der Welt der alten kaputten Ghettos und jenseits der Last weltlicher Mädchen, die mit der Nacht tanzen. Er kann die Worte ihres Liedes nicht verstehen, aber es spielt keine Rolle. Ihre Stimme steigt von ihren leicht geöffneten Lippen wie Rauch, windet sich in ihrem eigenen Tempo, hängt in der Luft, um sich langsam aufzulösen und in seinen Augen zu brennen. Sie singt, und er vergisst. Sie singt, und er erinnert sich. Sie umrahmt ihr Lied mit dem leisen Klavier, ihre Stimme klar in einer anderen Sprache, während sie bei den hohen Tönen bleibt. Sie lässt die Kamera nie aus den Augen, und er weiß, dass sie ihn kennt.

Das Lied endet und er staunt über die Frau, die nicht existiert, die Frau aus dem Nichts, die ihn einfach gepackt hat und ihn daran hindert, auf dem Weg des Lebens zu sterben. Er spielt die Datei noch einmal ab und versucht verzweifelt, eine bestimmte Art von Erinnerung zu entfachen, eine Möglichkeit, aus dem, was er gerade erlebt hat, einen Sinn zu machen. Jedes Mal, wenn er es sieht, ist es irgendwie anders. Er hört dasselbe Lied und sie bewegt sich genauso, aber er ist jedes Mal zum ersten Mal aufs Neue verzaubert. Als der Morgen kommt, weiß er, dass er niemals eine Frau verstehen wird, die mit einer Stimme jenseits der Zeit singt, aber es ist ihm egal. Niemand ist für die Ewigkeit bestimmt, denkt er. Aber er denkt, es geht ihm gut, wenn er nur ein kleines Stück davon findet.

Ihm ist es nicht fremd, wenn der Sonnenaufgang eine Nachtwache beendet. Die Morgendämmerung hat noch nie Hoffnung gebracht, jedenfalls nicht für lange Zeit. Diese ist nicht anders. Er weiß, hat es immer gewusst, dass heute für ihn ist. Er hat solche Jobs schon früher gemacht, und er weiß, wer weggeht und wer nicht. In einer Woche werden seine spärlichen Besitztümer verstreut sein, ein Bewährungshelfer wird ein Häkchen setzen, bevor er eine Akte schließt, und ein neuer Mieter mit demselben Gesicht wird versuchen, an der Stelle zu schlafen, an der er es nicht konnte. Keine Menschenseele wird seine Zeit hier bemerken, sein Denkmal ist ein Unbekannt-Schild im Leichenschauhaus, wenn er Glück hat. Aber eine Seele jenseits der Existenz, da ist er sich sicher, hat es miterlebt. Durch das Bedauern, durch die Fehler und die vergangenen Tage, die Wunden, die an Orten bluten, die niemand sehen kann, hat er etwas, woran er sich festhalten kann, und heute wird es reichen.

Bevor er die Jalousien hochzieht, schließt Milton die Augen und begegnet dem Blick einer wunderschönen Frau in einem blauen Kleid, deren Augen schwer sind von einem Leben außerhalb des Verständnisses und die singt, wie jemand jenseits der Engel.

"Ein andermal, Kleine."

Er geht ins Sonnenlicht hinaus, und in dreißig Sekunden ist er aus dem Blickfeld verschwunden.

Instanz Datum Zusammenfassung Ausgewählte Abschrift
SCP-1229-37 16.12.2013 Die Übertragung zeigt Ms. Neal, die ein Lied auf Französisch singt, begleitet von einem Piano. Die Originalübertragung scheint 5 Minuten und 38 Sekunden lang zu sein; am Ende sind jedoch weitere 10 Sekunden Filmmaterial in einer alternativen Version vorhanden, die vom ██████-Filesharing-Dienst am 22.12.2013 geborgen wurden. Bis heute ist dies die einzige beobachtete Instanz, die sich in mehreren Versionen manifestiert. Forscheranmerkung: Das Originallied von Ms. Neal ist auf Französisch und wurde von Forschungsmitarbeitern ins Deutsche übersetzt. "<Egal was wartet/ Wenn die Zukunft in Trümmern liegt/ Und das Wasser ganz fort ist/ Durch den Regen am Fenster/ Sieht niemand niemanden/ Bevor die Nacht uns weiterzieht/ Aber ich werde mich an dich erinnern/ Ja, ich werde mich an dich erinnern>"
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