Innereien
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    Es war eine lebhafte Nacht, Mario Caneda war allein unterwegs und hatte es eilig. Er war zu nachdenklich, zu bewusst, was er getan hatte. So sehr, dass er nicht bemerkte, dass er gegen einen Pfosten gelaufen war. Er stand eine Weile da und betrachtete die Hand, mit der er seine Stirn berührt hatte, und suchte nach dem Blut, das er nicht vergossen hatte.
    Er merkte, dass es ihm gut ging und fuhr weiter. Sobald er den Blick in den Augen der Fremden sah, wurde er von Angst ergriffen. Was wäre, wenn sie SIR-I wären? Was, wenn sie ihn aufgespürt hätten? Nein, unmöglich, dachte er. Es gab eine weitere Leiche mit Absicht. Die SCP-Agenten würden vier Leichen finden, und eine von ihnen wäre die von Carlo Lavista, also von Mario.

    Der Teamleiter hatte ihm versichert, dass es keine Probleme geben würde. Seine einzige Aufgabe war es, das fröhliche, eisenharte Team in die richtige Wolfshöhle zu bringen, die etwas weiter entfernt war als geplant, und um den Rest würden sich seine Kameraden kümmern. Seine treuen Kameraden.

    Inzwischen würde er keine Probleme mehr haben, er kannte die ε-Einheit fast besser als seine Kameraden; er merkte nicht einmal, dass er mehr als ein Jahr mit ihnen verbracht hatte, die ihm nun völlig vertrauten.
    Es war relativ einfach, sie zu überzeugen. Man musste ihnen nur sagen, dass man einen Faschisten in dem Lagerhaus neben dem, zu dem man zu gehen aufgefordert worden war, gesehen hatte, und sie waren überzeugt.

    Republikanisches Blut floss. Mario beobachtete mit beunruhigendem Interesse, wie die Angst in seinen Kameraden langsam zu schwinden begann. Es gab keine Rede von Mario, kein Anschreien von seinen falschen Kameraden. Es war ein Regen aus Blei, so schnell wie schmerzhaft; Mario drehte sich um, sobald die Schläge begannen, und wagte es nicht, sie anzuschauen.
    Es gab kontinuierliche Schüsse, gedämpfte Schreie, Geräusche wie das Abbrechen verschiedener Körperteile. Er beschloss, sich umzudrehen. Er wusste ganz genau, was er sehen würde, aber er hielt seine Augen abgewandt. Was sich ihm bot, war ein groteskes Schauspiel.

    Alles, was von Einheit ε von Pugnus Ferri übrig war, waren Leichen, regungslos und mit leeren Augen. Die Leichen waren übereinander gestapelt, wie schlachtreife Kälber, übervoll mit Blut. Officer Laura Bianchis Anstecknadel mit der römischen Zahl vier hatte sich von ihrer Uniform gelöst und war Caneda vor die Füße gefallen.

    Für einen einzigen Moment, einen einzigen Augenblick, verspürte der Kamerad das Bedürfnis, alle seine Eingeweide zu erbrechen. Der Gruppenleiter gratulierte dem Spion zu seiner guten Arbeit. Egal wie klein, es war trotzdem ein Sieg gegen die Republikaner.

    Mario Caneda: stolzer Genosse des Consiglio Fascista dell'Occulto, Spion in der SCP Foundation. Er wich den Blicken der Passanten aus, hob seinen Schal und setzte seinen Weg fort, nachdenklich ja, aber dieses Mal bewusster seiner Umgebung. Er stieg die Stufen des Gebäudes hinauf, hoffte, dass er die Wohnungsschlüssel nicht verloren hatte, steckte sie ins Schloss und rannte hinein, wobei er die Tür heftig zuschlug.

    Er war in Sicherheit, kein Agent konnte ihn finden. Er entspannte sich und dachte darüber nach, was er in dieser Nacht tun könnte. Und er dachte. Und er dachte weiter. Er starrte zum Fenster, zum einen, weil ihm nicht einfiel, was er in der Nacht tun konnte, zum anderen, weil er immer noch Angst davor hatte, dass ihm ein Agent auf den Fersen sein könnte. Er musste sich beruhigen, er wurde langsam paranoid.
    Augen zu, tief einatmen. Ruhig. Tot. Erbrechen von Eingeweiden. Was bedeutete es, welchen Sinn sollte es haben, seine Innereien zu erbrechen? War es ein Symbol? Er konnte es nicht wissen, er hatte solche Dinge nie studiert. Ein Symptom? War er krank? Er war noch nie in seinem Leben krank gewesen, das war unmöglich. Aber natürlich. Es war der Wunsch zu feiern, natürlich. Der Tod eines Republikaners musste immer gefeiert werden, geschweige denn der eines ganzen Teams von Republikanern.

    Eine Flasche Wein einer unbekannten Marke war alles, was er im Kühlschrank hatte, und in Anbetracht der späten Stunde auch alles, was er bis zum Morgen haben würde. Er hätte gerne einen feineren Wein gehabt, aber er konnte es sich nicht leisten, wählerisch zu sein. Nicht mit diesem Schmerz in seinem Magen.
    Er nahm das erste Glas, das er unter seinem Gürtel hatte, füllte es auf, hob es hoch in einem Toast auf seinen kleinen Sieg und schickte den Wein seine Kehle hinunter. Er wurde von einem intensiven Brennen ergriffen, es war wirklich von geringer Qualität.
    Das Brennen zeigte keine Anzeichen eines Nachlassens und wurde sogar immer stärker.
    Einen Moment lang schien es, als würde seine Kehle brennen. Er versuchte, mehr zu trinken, und zum Glück für ihn hörte es auf. Dann kehrte es zurück.

    Es gab nichts, was er tun konnte, egal wie viel er trank, um den Schmerz zu lindern, er würde nach ein paar Sekunden zurückkehren. Um es zu stoppen, war er bereit, das ganze Gebräu, das als Wein ausgegeben wurde, zu trinken. In einem Wutanfall warf er den ersten mit einer Hand weg und packte den zweiten, hob den Ellbogen und verschlang das mit Traubensaft versetzte Abwasser.

    Gut zwei Minuten lang klammerte er sich an die Flasche wie ein Baby an die Brust seiner Mutter und fütterte, als ob sein Leben davon abhinge. Seine Augenlider wurden schwer, seine Augen schlossen sich, was wie eine Ewigkeit schien. Seine Beine konnten ihn nicht mehr aufrecht halten und zwangen ihn, zu Boden zu sinken. Dieses Gefühl. Als ob er in einem Meer von diesem Wein ertrinken würde. Er wachte auf und erinnerte sich, dass er immer noch die Flasche im Mund hatte. Seine Innereien. Schon wieder dieser verdammte Gedanke, er war zu einem Fixpunkt geworden. Er musste die Innereien auskotzen. Egal wie, er musste die Eingeweide auf jeden Fall auskotzen. Sie würden ihn verzehren.

    Er stand von dem Boden auf, auf dem er weingetränkt gelandet war, und eilte wütend ins Bad. Er hob den Sitz an, kniete sich vor die Latrine und stieg schließlich aus.
    Sein Herz saß ihm im Hals fest, er konnte nicht atmen. Mit Hilfe beider Hände schaffte er es, sie zu greifen, zerrissen, bluttriefend und immer noch pulsierend. Er landete in der Toilette und spritzte etwas von dem Wasser auf Canedas Gesicht.
    Die Lunge folgte. Seine Kehle weitete sich, diesmal, um beide Lungenflügel herauskommen zu lassen. Er würde sie nicht mehr brauchen, er brauchte nicht mehr zu atmen. Auch sie gingen in den Becher.
    Schließlich kamen die Eingeweide aus dem Kameraden heraus wie zusammengedrehte Servietten aus dem Mund eines Clowns, der Kamerad zog an ihnen, fühlte keinen Schmerz. Auch er landete in der ekligen Jauche.

    Mario legte sein Gesicht auf die Toilette, erschöpft von der befreienden Geste. Er spuckte ein wenig Blut aus, aber es war nur das, was vom Durchgang des Herzens übrig blieb, er war nicht verletzt. Im Gegenteil, es ging ihm noch nie besser. Vier Orgeln. Vier Agenten. Er sah sie wieder, eine nach der anderen. Er hatte so etwas zwar nicht studiert, aber inzwischen verstand er das Symbol. Er hat nicht darüber nachgedacht, weil er nicht darüber nachdenken wollte. Er versuchte, seine Gedanken zu vernebeln, aber es war sinnlos. Er hatte sich an sie gewöhnt.
    Wie konnte er, ein stolzer Genosse, der dem Faschismus treu ergeben war, sich mit solchen Leuten anfreunden? Und merken es erst, nachdem sie ausgerottet wurden. So sehr er sie auch ausblenden wollte, die Erinnerungen kamen zurück. Alle Lacher, alle Missionen auf einmal. Alles verbrannte in einer Sommernacht. Endlich hat er verstanden. Sein Inneres war nur noch von der Verantwortung einer solchen Tat belastet. Zu spät.

    Er wachte neben der Latrine auf, desorientiert, bedeckt mit seinem eigenen Erbrochenen und mit seinen Organen an Ort und Stelle. Es war nur ein schlechter Traum. Es war zehn Uhr morgens, er hatte einen halben Tag lang in seiner Regurgitation geschlafen. Enttäuscht wachte er auf und wusste, was zu tun war. Er wusch sich schnell, schnappte sich ein paar Klamotten, die für die Foundation geeignet waren, nahm seine und Lavistas Dokumente und verließ das Haus. In ein paar Monaten würde er in irgendein Labor auf Sardinien versetzt werden. Er konnte seine eigenen Eingeweide nicht erbrechen, aber auf Minerva würde es sicher ein Bild geben, das das könnte.

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